Kathy Ostman-Magnusen’s Neighborhood

J'ai repris ma Belle aux bains dormant. Elle était toute écorchée. Un accident de stockage, de séchage mal organisé. Je n'ai pas vu qu'elle prenait appui sur une autre peinture et voilà ! quel gâchis !

Alors, pour mémoire, vais vous montrer comment elle était, avant l'accident.

Les dégâts:

J'ai donc commencé par essayer de retoucher ces traces blanches. C'est pas simple, la peinture est complètement partie, il y a donc comme un trou dans une épaisseur de couleurs superposées… il faudra plusieurs passages de couleurs pour réparer tout ça et je ne suis pas sûre d'y arriver sans que ça ne laisse des traces. Je ferai de mon mieux.

Et il est arrivé quelque chose d'incroyable… elle s'est réveillée ! Vous ne me croyez pas, hein ? Et pourtant, si je vous le dis…

Très bonne journée à vous qui passerez par là et merci de votre visite !

Ce livre est tout plein de petites perles… Je vous en offre encore quelques-unes ici. Bonne lecture et très bonne journée à vous qui passerez par là.

Page 79 – Pourquoi va-t-on sur la lune ? On est malheureux sur la terre ? Curieux ? Non, on va sur la lune pour y trouver quelque chose. Faire une découverte. Trouver l'être intérieur. C'est faux, le seul être intérieur est celui qu'on y met. La personnalité intime est bien trop superficielle et évidente. Le mystère n'est pas mystérieux. Je dois être un poète pragmatique…

Les gosses ne sont pas méchants, ils ne sont simplement pas humains. Les épouses, elles, le sont beaucoup trop. On aurait dû promulguer une loi contre elles, mais on ne l'a jamais fait. Maintenant c'es trop tard, toutes les lois ont été promulguées…

Page 80 - … personne ne lit les poèmes qu'on publie. C'est la meilleure façon de garder un secret. Seuls les poètes ont une intimité. Seule la lune est sûre…

Il avait attendu longtemps le moment de prendre sa retraite, d'avoir tout son temps pour écrire, pour dire tout ce qu'il avait à dire. Mais maintenant, après deux mois ici sur la lune, il s'apercevait qu'il n'avait rien à dire. Absolument rien, pas même un petit poème. Rien.

Il fut un temps où, entre des relevés d'actuariat, j'arrivais à m'évader, mais à présent de quoi m'évaderais-je ? Ma vie tout entière devait trouver ici son apogée. Comme les Indiens avec leur volcan, nous sommes une drôle de tribu, nous les Blancs. J'allais faire éruption en un feu d'artifice de talent qui répandrait mon génie sur le monde. Mais j'ai allumé le pétard et il ne s'est rien passé. Mes vieux pneus n'ont pas brûlé.

Page 86 – La longue route pour descendre. Toute la route. Oui, il faut bien qu'il y ait un moyen de descendre et de s'en aller et je suppose que c'est toujours une longue route. Il n'y a pas de raccourcis. Un homme ne peut pas, aucun homme n'a le droit. L'échec est inhérent à toute tentative. On ne peut pas s'évader. Il faut parcourir la longue route, tout entière. Il faudra encore bien du temps avant que l'homme puisse s'évader dans une vraie lune. Je ne veux pas de billet. Je n'en voudrai jamais, car on ne peut s'en procurer un qui vous éloigne de vous-même. C'est une sorte de magie dont aucun Indien, aucun homme n'est capable. Et en attendant qu'ils disposent de cette sorte de magie, je vais écrire la mienne. Personne n'a besoin de le savoir. Seul le poète a son quant-à-soi. Seul le monde est sûr.

Page 87 – J'ai appris que la terre est un monde plein de beauté, peuplé d'êtres merveilleusement issus de temps reculés. Il y a toujours de la poésie – à être vivant. C'est bien de la poésie pour vous, n'est-ce pas ? Une attache mystique avec le pays, voilà votre magie. Ce pourrait être la seule qui compte.

J'ai terminé la lecture d'un petit livre il y a quelques temps et je l'avais mis de côté pour partager avec vous quelques extraits que j'ai soulignés. Ça vous dit ?

Il s'agit de « PORTRAIT D'UN ARTISTE AVEC VINGT-SIX CHEVAUX » écrit par William Eastlake et publié chez Gallimard - l'Etrangère.

Extraits:

Page 14 - James, conduisant son cheval, était arrivé au sommet de la colline qui dominait Coyote. Ils disaient donc que son fils était un artiste. Artiste, qu'est-ce que cela signifiait au juste ? C'était une gentillesse qu'ils lui faisaient de l'appeler comme cela. Il s'en rendait compte au ton de leur voix, mais cela avait certainement un rapport avec le fait de ne pas réussir à vendre ce qu'on fabrique. C'était évident. Cela avait certainement aussi un rapport avec le fait de ne pas avoir envie de vendre…

Page 15 – Tout homme a été sain d'esprit à un moment ou à un autre de sa vie. Il a envie de créer quelque chose, puis il voit où va le monde et il décide qu'il vaut mieux suivre le courant…

Page 30 – Voilà ce qui rend l'ascension de la montagne si précieuse à la fin. Etre occupé au lieu de préoccupé. Accéder sans cesse à des hauteurs nouvelles dans une splendeur qui se déploie…

Page 32 – C'est la dernière fois, qui est comme la première fois. La première et la dernière sont vraiment les seules fois où l'on voit les choses…

Pour les amis de Balzac, quelques extraits du chef d'œuvre inconnu. Et pour les aspirants artistes, une sueur froide en imaginant un professeur de peinture vous parlant ainsi:

… Ta bonne femme n'est pas mal troussée, mais elle ne vit pas. Vous autres, vous croyez avoir tout fait lorsque vous avez dessiné correctement une figure et mis chaque chose à sa place d'après les lois de l'anatomie. Vous colorez ce linéament avec un ton de chair fait d'avance sur votre palette en ayant soin de tenir un côté plus sombre que l'autre, et parce que vous regardez de temps en temps une femme nui qui se tient debout sur une table, vous croyez avoir copié la nature, vous vous imaginez être des peintres et avoir dérobé le secret de Dieu !... Prrr ! Il ne suffit pas pour être un grand poète de savoir à fond la syntaxe et de ne pas faire de fautes de langue ! Regarde ta sainte, Porbus ? Au premier aspect, elle semble admirable ; ais au second coup d'œil on s'aperçoit qu'elle est collée au fon d de la toile et qu'on ne pourrait pas faire le tour de son corps. C'est une silhouette qui n'a qu'une seule face, c'est une apparence découpée, une image qui ne saurait se retourner, ni changer de position. Je ne sens pas d'air entre ce bras et le champ du tableau ; l'espace et la profondeur manquent ; cependant tout est bien en perspective, et la dégradation aérienne est exactement observée ; mais malgré de si louables efforts, je ne saurais croire que ce beau corps soit animé par le tiède souffle de la vie. Il me semble que si je portais la main sur cette gorge d'une si ferme rondeur, je la trouverais froide comme du marbre ! Non, mon ami, le sang ne court pas sous cette peau d'ivoire, l'existence ne gonfle pas de sa rosée de pourpre les veines et les fibrilles qui s'entrelacent en réseaux sous la transparence ambrée des tempes et de la poitrine. Cette place palpite, mais cette autre est immobile ; la vie et la mort luttent dans chaque détail : ici c'est une femme, là une statue, plus loin un cadavre. Ta création est incomplète. Tu n'as pus souffler qu'une portion de son âme à ton œuvre chérie. Le flambeau de Prométhée s'est éteint plus d'une fois dans tes mains et beaucoup d'endroits de ton tableau n'ont pas été touchés par la flamme céleste.

Bonne fin de journée à vous tous.